Descenso

Iba arrastrando la pala, como si fuese arando. Dejando una cicatriz seca en la tierra muerta del cementerio. La noche brotaba densa por entre las lápidas. El silencio negro y espeso se sentía casi como un sabor. Era su convicción lo que evitaba que el terror lo hubiese devorado hace rato. Su convicción y el botellón de vino que colgaba sin gracia de su otra mano, huesuda como una garra. Un flato y un resabio de flema se convirtieron en un escupitajo sonoro, quebrando cualquier quietud. El viejo ebrio como estaba se sabía solo, si es que sólo contamos a los vivos, y estaba cómodo con eso. La calentura era más fuerte.
“A la mierda con todo” gruñó, sin que se le pudiese entender mucho lo que decía. Caminaba dando tumbos, igual que sus pensamientos. Su niñez en la calle. El dolor de sus pérdidas, mujer y crío. Ya no recordaba nombres sólo hechos. Porque el mundo está formado por los hechos no por las cosas. Las cosas, las formas, los movimientos se hablan entre si y son esas conversaciones las que hacen el mundo. Las cosas sueltas no significan nada, son abstracciones, pedazos inconexos. Se lo repetía mucho, porque sabía que estaba a punto de desenterrar un muerto. Bueno, una muerta, para ser más exactos.
El viejo se detuvo afirmándose de la pala y vomitó algo oscuro y hediondo. Se limpió la jeta con el antebrazo y volvió a chupar de la garrafa, como si fuera una teta.
“Una teta muerta” pensó y rió por el sarcasmo, sin saber lo que sarcasmo significa. Se restregó la cara con fuerza, como para asegurarse que seguía ahí. Entonces volvió a caminar. Las lápidas eran espejos opacos que resplandecían pálidos, callando secretos vergonzosos y propios.
El viejo masculló “¡Cállense mierdas!, ¿Qué tanto miran?”
En su borrachera, como en cualquier otra anterior, le colgaba una erección flácida entre las piernas que sentía a cada paso. Al frente de él, arañando el cielo, se recortaba el árbol sin hojas. Moviéndose como manoteando el viento.
“Aquí es” se dijo, de nuevo hablando solo. Haciendo aspaviento del aliento que aun le quedaba, mofándose del seco silencio de sus contertulios. Reconoció la tumba y después de un trago de premio, comenzó a cavar. Sabía lo que buscaba. Rubia, como de unos veinticinco o veintisiete años. Buena figura, hasta bien vestida, como si fuese a ir a una fiesta.
“Cuica hueona”. Volvió a reír.
Para suerte de él la tierra aun estaba blanda. La habían enterrado esa mañana. Lo sabía porque había ayudado a enterrarla.
“Supiera la familia”. Después que se van todos, cuando finalmente hay que tapar la tumba, hay que manipular el ataúd. Para sacar las cintas y apoyarlo al fondo. Ahí fue cuando se les cayó y se abrió el cofre. Tuvo que saltar en el hoyo para volver a acomodarla dentro del cajón, cerrarlo y dejarlo bien puesto. Para luego, salir de ahí y finalizar el entierro. Fue entonces que la vio.
“Vestidita de gala la hueona rica, pocas tetas pero carita de mina de la tele. Enjoyá entera”, pensó. Agarró el botellón, otro trago, otro flato. “Cuicos hueones” volvió a pensar. Se reía de la vanidad, sin saber como mencionarla.
Siguió cavando. Su silueta enjuta contrastaba con las ramas secas. Ambos esqueletos deformes meciéndose por sobre los muertos.
“¡Que frío culiao!” Continuó haciendo el hoyo por un buen rato más. Horas quizás. Era tirar la tierra hacia fuera lo que más le dolía. Había ganado profundidad acercándose hacia la promesa de bienestar. Pensó en la imagen.
“Acostaita y bien arreglaita te está esperando hueón. Hasta linda se veía vestiita de verde” Más carcajadas, más vino.
El viejo de seco que estaba ya ni siquiera transpiraba pero emanaba, si hubiese habido alguien para sentirlo, un olor rancio y vinagre como parte de su cansancio. Seguía penetrando si saben a que me refiero. La tierra se apilaba fuera del hoyo mientras él se acercaba más y más a su propósito. El filo activo de su pala dio un golpe sordo a la madera al fondo de su infierno recién creado. Un escupitajo lubricó sus cayos al frotarse las manos. Se sentía contento como un niño y menos ebrio producto del esfuerzo físico. Estaba que se meaba. Parado arriba del ataúd y con el marrueco abierto orinó un rincón de la pared de tierra que lo rodeaba. Con sed y apenas, se encaramó por el hoyo para recuperar la garrafa de un manotazo. Ya estaba casi vacía. Pero daba lo mismo. Tomó un largo trago, dejando apenas un resto.
“Total ahora viene lo bueno”. Limpió la tierra que aun lo separaba de su presa, y haciendo palanca con la pala logró abrir el cajón de madera. La luna blanca iluminaba todo debajo de él, haciendo brillar la cara de la rubiecita. “Hasta muerta se ve rica” rió sin piedad. Estuvo a punto de agarrarle un pecho, pero ni ebrio ni amargo como lo había vuelto la vida pudo hacerle eso a la muerte. Se quedó mirándola serio y ahogó sus pensamientos con lo que le quedaba de vino. Odió al mundo y a la mierda que llaman vida. De vuelta a lo suyo. Collarcito de perlas, aritos de diamantes, todo al bolsillo. El premio gordo, el anillo. Era de oro sin duda, y nunca había visto tanta piedra de color titilando como si fueran estrellas y menos al fondo de la tierra.
“¡Cuica de mierda, cagá hasta muerta!” La mano contraída en un puño de ira contra el destino cruel que la había arrastrado a la fatalidad en el ápice su hermosura, se negaba a entregar su última joya. El viejo forcejeó todo lo que pudo, pero la fortaleza de una muerta pudo más que él. El alba despuntaba apenas azulando la negrura de la noche. No quedaba mucho rato. Sin muchas alternativas y reacio a abandonar lo que había venido a buscar, trató de mover el brazo al borde del ataúd. La mujer estaba empecinada a no colaborar. Todo era una rigidez fría y gris. Al tomarle el antebrazo notó una enorme cicatriz que le descendía hasta la muñeca. Por algún motivo esto lo descompuso hasta hacerlo vomitar.
“¡Mierda!”. Todo se estaba volviendo una inmundicia. Ya no se atrevía a mirarla a la cara y empezó a nublársele el pensamiento. Con la rabia ciega del fracaso tras los ojos tomó la pala para azotar la mano del cadáver con toda la fuerza que le quedaba. Esperaba cortar la mano y terminar el saqueo en casa. Pero sólo logró quebrar algunos dedos. El alba era inminente. El horror que la noche había escondido en su alma, la luz empezaba a hacerlo evidente.
“¡Suelta el anillo mierda!” Las escasas horas que quedaban para el amanecer hicieron que entrara en pánico. La ambición se volvió locura negra. Pudo estirar el dedo roto, pero la contusión hacía imposible que el anillo saliera. Tenía que hacer algo pero rápido, y el renunciar no existía. Sus manos ya no tenían fuerza. Los ojos del viejo destellaban de lujuria y deseo. Arrojó la pala hacia fuera para hacerse espacio, se agachó adolorido y se metió el dedo de la muerta en su boca. Confiaba que la saliva haría todo más fácil, y empezó a forcejear esperando que el anillo saliera. Tironeó con su mandíbula encajada sobre lo que creía era su tesoro, su ventaja, su joya prima. Para recuperar desde la muerte lo que la vida le había negado. Con rabia, con furia, con asco, tironeó como un perro carroñero. Y de pronto todo cedió, dedo, anillo, todo cedió. En medio de un silencio espástico, una bocanada buscando aire se volvió sólo vacío. El viejo atragantado con dedo y anillo se tropezó sobre un cadáver impávido. No podía respirar y todo intento de mantener su vida se hacía inútil. Atravesada en su garganta una muerta lo arrastraba hasta la quietud de su propio lecho. Desesperado intentó escalar la muralla de tierra negra, como tratando de escapar de lo que había despertado. Con arcadas oscuras y bocanadas sin aire, sin vida el viejo se desplomó.
El amanecer creció lentamente hasta reflejarse con el temblor del rocío sobre una pila marrón de tierra. El sol brotaba cálido alumbrándolo todo, menos las profundidades de ese hoyo. El astro aun débil, se negaba a extender todavía su vista hacia último bastión de la noche. Si tenía suerte alguien lo taparía antes de que tuviese que mirarlo de frente. Apoyada contra un árbol seco una pala oxidada quedaba como único testigo mudo. De pronto unos pájaros comenzaron a cantar anunciando que otro día más había partido. <><