Lenón

Tropezó mentecatamente con un trozo de algo mientras trotaba por Parque Central. La sensación producida lo indujo a detenerse rápidamente; había presionado una textura blanda y desconocida. Sus ojos quedaron mudos al percatarse que había pisado una mano putrefacta. Cuando miró más arriba vio que "aquello" era un cuerpo entero semi descompuesto. Tenía rasgos de haber sido roído. Se acercó a mirar en detalle. Le pareció que había fallecido hace algunos días; quizás por el frío, quizás por la ansiedad. El rostro sabía a culpa. -No sé de qué -dijo entre dientes. Asomándose por el bolsillo izquierdo del cadáver, Pedro divisó un papel "azul-amarillo" con tinte a panfleto activista. Tenía unas siglas en inglés. Lo tomó casi sin mirar y se lo guardó en la faltriquera posterior.
Treinta y tres días después de aquel bizarro episodio, Bleiq comenzaba un nuevo día. Partió por el desayuno: sólo 1 yogurt natural con algo de cereal. Luego de pasar por la ducha, comenzó a vestirse para ir al trabajo. Buscó sus pantalones preferidos en la ropa limpia; recordaba que los había lavado en la londrimática hace algún tiempo. Cuando los encontró, se los puso inmediatamente. De manera autómata introdujo sus dedos entre las telas; con la mano derecha sacó unos elásticos, y con la izquierda sacó (con estupefacción) un papel seco, compacto y arrugado. Algo recordó, un escalofrío recorrió su cuerpo. Cogió el papel con las dos manos, y luego de estirarlo, descubrió que aún era legible. Se fue al escritorio, tomó su lapicera con tinta china, y sin pensarlo tres veces, comenzó a traducir el manuscrito:

A Lennon le gustaba NY, entre otras cosas, porque era una isla. Le maravillaba de día o de noche, tarde o temprano, con frío o calor, seco o mojado, en invierno o verano, primavera u otoño.
Nos juntábamos todos los lunes; casi siempre conversábamos del vivir, de lo poético del universo, del respirar, de lo emocionalmente adictivo que era el arte, y muy rara vez, de la industria musical. Decía que todo estaba donde tenía que estar, que no había qué temer: -¡El mundo es una solución! -concluía siempre. Al lunes siguiente lo esperé en el parque (as olhueys), pero esa tarde simplemente no llegó. Insistí semana tras semana, volviendo tozudamente al mismo lugar; esperando "algo" que no se iba a concretar nunca. Mi padre hubiese dicho que todo esto era "igualito" a cuando se estira una cuerda; si se tensa mucho, se puede cortar violentamente.

Pasaron los meses, y como era de esperar, la soga se cortó. El latigazo rompió mi antebrazo, y éste, comenzó a sangrar Chaiteninamente. Venegas gritaba, De Petris se rascaba el culo, Tellier vomitaba, Araneda se meaba, Pearl eyaculaba, Valenzuela se cagaba, González lloraba y Fernández se comía los mocos. A los diez y siete minutos la escena permutó; ahora Pérez se deleitaba con las heces de Valenzuela, Díaz lamía la fructosa de Pearl, Hernández se masajeaba el pelo con la orina de Araneda, Maluenda succionaba los dedos a De Petris, Tellier regurgitaba su propio vómito y, de manera anacrónica, Lyon introducía su miembro en el pabellón auditivo de Venegas.

Un par de horas después, el brazo menguó su sangrar, mas el caos reinante no declinó. Miré a Pearl, miré a Maluenda; parecía una escena acéfala. Bajé la mirada. De pronto apareció Carolin; me tomó la mano, con la otra sacó mi verga y se la introdujo en la boca. No dijo todo, sólo lamía. A ratos miraba como si el mundo estuviera a su alcance. Mi corazón latía fuerte, la sensación era extática. -¡Qué manera de trabajarlo; sus delicados movimientos parecen una danza lingüística celestial! -hubiese dicho Lucero. Con la mano derecha comencé a acariciarle el seno izquierdo, el pezón estaba duro; sus tetas eran maravillosas, turgentes, precisas y amables. Levanté la mirada por levantarla; sorprendido de lo que observaba, me realicé que ya no había persona alguna. En ese instante y sin quererlo, acabé en su boca. Ella no jesitió, se lo tragó al instante, y siguió lamiendo como si el universo fuera a explotar. A través de las neuronas sentía como su pezón se endurecía aún más. Quise que se levantara, pero no hizo caso. Volví a subir la mirada y seguía sin divisar ente alguno; cuando bajé la cabeza, Carolin ya no estaba. Restregué mis ojos para saber si esto era un sueño; desafortunadamente estaba muy despierto. Por un momento me sentí absolutamente perdido, especialmente en el tiempo y el espacio. Algo así como flotar en el vacío, sin saber qué es arriba y qué abajo. Alguien susurraba; la voz era familiar, aunque sonaba escotópicamente lejana. Las circunstancias eran enarboladamente imposibles: -¿Cómo puedo estar aquí y ahora? Cómo puedo estar aquí y ahora? -grité al vacío.

De un momento a otro, mi mundo perceptual se convirtió a blanco; incluyendo bigotes, manos, piernas, y testículos. Sorprendido de lo absurdo del momento, y de lo bien que me sentía, pensaba una y otra vez: -¿Será el fin, estaré muerto? ¿Serán mis estertores los causantes de todo; algo así como una severa hipoxia o francamente anoxia? Y si así fuera, no entiendo por qué Carolin, por qué tan real su belleza; sus movimientos, su conducta, sus ojos, su lengua, sus labios, su estética.

Al final, todo era insonoro, incluso mis pensamientos. -Qué shusha, esto es lejos lo más extraño que me ha sucedido, quisiera saber cómo girar -dijo mudamente mi cerebro. De pronto, todo comenzó a oscurecer hasta quedar sólo un pequeño haz de luz, como de túnel; duró un segundo, y finalmente se fue a negrohrhjdasl djksow jdjeidja. d,dejijajnfe, djeklqae;deiwo ,fhrwoihncje, crkslkjdewqñ.e jreoeiurhf iu82883ehh2upuh huei 234uh fhueiuaiuhfeiw fehSeFuefhdjfjskjdfd, jdi4j4Parafhd7r878fhlasjhNoVolver.


Manuscrito encontrado sobre el cadáver de Mark David Chapman por Pedro Bleiq, un 8 de Marzo de 1981 entre las 11:15 y 11:20 hrs. am.