Mañana de mierda

Esa mañana de mierda todo tenía sabor a sangre seca. Por primera vez ella se vestía escondiéndome su desnudez, en su acción de partir para no volver. Todo estaba perdido y en una caja mi corazón de plata me esperaba silencioso, opaco y abandonado. Las puertas de la noche se habían abierto, y ninguna de mis fuerzas podía cerrar el torrente infinito de negrura que inundaban mi pieza y mi vida. Con un desgarro de alma todo había sido decidido para mí. Mi norte hecho trizas y yo a la deriva. ¿Qué se hace con la vida cuando la vida no vale nada? La respuesta también se me daría sin que yo pudiese escoger alternativa. Morir. Morir de a poco en un lento desgranarse, hasta que las marejadas me tragaran y me arrastraran a la inmóvil pasividad de profundidades no sondeadas jamás. Amor; cuchillo invisible que te corta y te desarma para luego alejarse con una sonrisa, corriendo hacia la calidez de horizontes más novedosos. Purga ardiente de los finales. Deja vû macabro de esos lugares sin tiempo donde los mismos sentimientos te embriagan en las mismas espirales. Lo único que queda es el incesante eco rebotando en mi cabeza. El mundo es una pincelada de tinta negra utilizada para escribir algo más.