La caja

Era el primer arado, el que concluye con el invierno. El asno enfajado y las cuchillas limpias. Un chicotazo y con paso remolón los filos se hundieron con música propia. Desfilaron con el tajo eterno de la civilización, herir la tierra para poder obtener comida. Pero esa vez la tierra a sangró. Cada surco empantanado y rojo drenando entre los terrones. El olfato ardía. El faenero se detuvo, absorto observó algo por primera vez. Dicen que un shock es un evento que destruye nuestra narrativa interna. Incapaz de ser incluido en el eterno fluir de la mentira, desintegra la sensación de un continuo lógico y expone el yo como una fractura abierta, doliendo y enfriándose de tanto mundo. Incapaz de mirar al vacío a los ojos, la personalidad humana rellena con un puñado de clichés hasta que finalmente cede. La negación se yergue como uno de los más comunes.
“Mierda, debo haber cortado alguna tubería”
Sabía en el fondo de sí que por ahí no pasaban cañerías, pero a pesar de eso decidió buscarla. Atada al burro la pala para sacar rocas. Sobre el charco cavó creando una laguna de barro sanguinolento que le hormigueaba alrededor de sus botas. Apenas topó con el metal no dudó en hundir sus brazos buscando un tubo y encontrando la caja. Fue en ese momento, con la tibieza lavándolo que dudó que sólo fuese barro rojo. La caja era de metal negro y completamente hermética. Tenía 6 caras, 8 vértices y 12 aristas. Al limpiar la caja la profundidad de su negrura lo conmocionó. Abandonó su faena, volcándose a analizarla y tratar de abrirla. Con sus dedos sentía el palpitar de la caja. Semanas de su vida desvanecidas, mientras su corazón se volvía un centro quedo y voces inexistentes le susurraban sus silencios. Cuando finalmente dejó de pensar logró desenvolver la caja. De su interior eclosionó una especie de nāga, un verme plomizo con rostro humanoide. Un enorme ojo azul opaco y un hocico dientón protruían fijos mientras el resto se retorcía. La criatura chasqueó la lengua y gruño. El faenero miró directamente en aquel ojo, penetrando su propio reflejo. En lo hondo de su alma algo añejo se despertó. Entonces comprendió, quizás comprendió demasiado bien. Sus manos recorrieron su rostro intentando deformarlo, tratando inútilmente de erradicar la expresión de horror. Una lágrima lechosa como semen recorrió el rostro de la criatura. En ese instante el viento corrió en espiral. El faenero reunió a su familia. Dándole gracias a Dios tomó el hacha y los partió, diciéndoles palabras que quedaron aplastadas entre la pared y la sangre. Palabras que hoy son mudas para oídos humanos. Sin detenerse tomó su escopeta de caza y se voló los sesos. De la caja nunca más nadie oyó hablar.
Hay historias que no se cuentan nunca. Algunas son porque nadie se atreve a contarlas, otras porque nadie las cree, y están las que todos los que la conocían murieron. Esta en particular es de esas pocas que corresponde a las tres. ><>